El anciano besa los pechos de la pequeña niña
Y ruega a las vírgenes el silencio, y los minutos.
El hormiguero se ha clausurado y se va sellado con concreto.
No hay peor imagen que el desgarro, o la quebradura,
O lo que es peor,
la desesperación.
8 años.
Solo 8 años y la muerte simbólica de los padres,
Aquellos que nunca aparecen al auxilio de la niña, que llora…
Y cede a caricias que le duelen como golpes,
Todo por un mandato de “se fuerte” que no le pertenece.
Raquel, la compañerita de la escuela ha dicho que mis zapatos dan vergüenza,
Y no me dieron pena a mí los agujereados zapatos,
Mis padres eran pobres y no me importo cargarme de burlas por aquello,
En aquella época al menos éramos felices…
Costumbres de familia que se perdieron con el tiempo.
Y el miedo.
Está claro que no hay nada pero que el desgarro.
Y el silencio.
Y los minutos.
Y el miedo.
Y las vírgenes que escuchan ruegos equivocados,
Dejando la certeza de que la familia, no es un lugar seguro para nadie.
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